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15 août 1984. L'avion passe, et le sillage qu'il inscrit lentement dans le bleu du ciel me détourne abruptement des préoccupations futiles dans lesquelles je m'étais embourbé sans m'en rendre compte. Tout d'un coup je me sens happé dans un monde où le crayon gras court sur le papier blanc, où les flocons de neige volent dans le gris de l'hiver et où les glyphes lumineux de matrix glissent sur l'écran. J'ai retrouvé le chemin vers la contemplation, et comme à chaque fois je me souviens que je l'oublie tous les jours.
15 août 1984. L'avion passe, et le sillage qu'il inscrit lentement dans le bleu du ciel me détourne abruptement des préoccupations futiles dans lesquelles je m'étais embourbé sans m'en rendre compte. Tout d'un coup je me sens happé dans un monde où le crayon gras court sur le papier blanc, où les flocons de neige volent dans le gris de l'hiver et où les glyphes lumineux de matrix glissent sur l'écran. J'ai retrouvé le chemin vers la contemplation, et comme à chaque fois je me souviens que je l'oublie tous les jours.
